Quand le cheval oublié par l'histoire
amble le soir ses yeux désespérés
et que le coeur se fait comme le pré
qui perd ses fleurs et trahit ma mémoire

Je hèle l'ange aux silences cuivrés
miroir posé devant d'autres miroirs
lui qui tilleule au linge des armoires
lorsque nos mains y sont désemparées

L' accordéon mouline un petit dieu
un sein perdu et renversés des yeux
où la misère improvise un mensonge

qui ferait croire à l'ange remplaçable
quand sur les vins éparpillant la table
entre les verres la mort putain s'allonge