Une aube

A l'aube, c'est toujours la même chose, la même absence des choses. La flambée de la veille, quelle cendre! L'alcool, le tabac, la femme, le tiède des images, le petit dieu, c'est maintenant la trippe en compote, les yeux éteints, et l'autre au grain de peau insupportable à regarder, insoutenable autant que moi. La rose qui rêve dans le jardin ou dans le vase ne dit plus que ma différence et la musculaire musique du jazz nocturne une dérisoire exhibition.

Beauté Misére
chaque jour je vous vis dans un ordre contraire
je vous dis je vous écris
je prends conscience
manque le poème