Elles ordonnent, écument, sont la rose et les barbelés,
l'âme faite ventre ou le contraire. Ça vient du fond de
l'âge, c'est Dieu-la-tripe. Nous commençons quelque
chose qui finit; la musique, surtout celle-ci, toute de
cordes humaines, commence toujours.
Ne leur manque que le monstre soliste -- il vient --
celle dont la voix pousse par-dessus le buisson des
voix la géante fleur flexible de la poésie personnelle.