Il se met à pleuvoir, très doux, sur les collines. Au
parfum de buis que dégage la terre, aucun doute:
j'approche. Demander de quoi (à qui?) irait contre
la Poésie. Seule une muraille d'air m'en sépare.
Une femme passe. Au contact de la pluie, sa chair
se fait diamants. Comme le tronc le feuillage, elle
promène son dieu. Je m'envole alors et m'arrête juste
au-dessus d'elle, où, de l' épée que fait naître ma main
levée, je la transperce de la nuque au talon. Tel le
taureau.
Les voiles alors devraient se déchirer, les portes secrètes
basculer, les mots éclore leurs objets, la lumière, c'est-
à-dire l' âme, se faire.
Or rien.
Il faut en prendre son parti. Ce ne sera pas encore
pour aujourd'hui.
Hé oui. Rien que la pluie sur les collines. Que pouvoir
dire qu'il pleut. Qu'il pleut doux. Très doux. Comme
les yeux des chèvres.